«Esta noche es Nochebuena», suena en la radio en una sucesión de villancicos.
«Ya lo sé», piensa Olga, un ama de casa ya entrada en años. «Por
algo estoy trabajando a destajo», continúa con esos pensamientos
mientras monda, pica, ralla, empana y echa a la olla el pulpo.
«Navidades eran las de antes; familia, alegrías, sorpresas y sueños,
pero ahora... Tres hijos, ocho nietos y yo aquí, sola. Aparecerán esta
noche para arrasar con lo que llevo todo el día cocinando y volverán a
marcharse dejando la casa vacía. ¡Feliz Navidad!». Cierra la olla a
presión y la coloca sobre los fogones encendidos. «Menos mal que este
trasto sirve para algo. ¡Otro romántico regalito de David! Debí mandarle
a paseo aquel día del carrusel».
Bajo el grifo, llena un recipiente hondo. Reduce el fuego y rezonga
agotada hasta la sala. Sobre la mesita del centro le aguardan un neceser
y una caja de comprimidos. Se toma dos y se dispone a relajarse; es el
momento de ahuyentar los problemas.
De repente, percibe unos sollozos lejanos. Se queda quieta e intenta
escuchar mejor; no son sollozos, sino el agua de la olla llegando al
punto de ebullición. «Debe de haber sido mi imaginación», piensa, y
continúa a lo suyo: relax, nada de preocupaciones y agua tibia, aunque
en esa ocasión el agua parece un poco más caliente de lo habitual. No le
da importancia, piensa que es complicado desconectar del todo y más con
ese extraño sonido que parece volver a sonar de fondo, así que intenta
aguantar hasta que su cuerpo se habitúe a la temperatura del recipiente.
Le cuesta. Algo no va como tiene que ir y el ruido empieza a ser muy
molesto. Tiene la sensación de que el agua cada vez quema más: los pies
empiezan a escocerle, un dolor que sube por sus piernas y se traslada a
todo el cuerpo…
Abre los ojos sobresaltada y no identifica la estancia. Ni siquiera
las paredes blancas, que adivina tras el denso vapor, le son
familiares. Olga pugna por salir del hervidero en que se halla
sumergida, a pesar de sus músculos aturdidos por la alta temperatura.
Pero las ventosas de unos enormes tentáculos se adhieren a ella y la
arrastran hacia el fondo una y otra vez, mientras el nivel del agua
caliente no deja de ascender. A ese ritmo pronto se ahogará.
Asustada, intenta librarse de su captor, pero a cada nuevo intento
comprueba horrorizada como su piel se separa de su cuerpo dejando su
carne desprotegida ante nuevos ataques que no dejan de sucederse. Trata
de pedir auxilio, pero de su garganta no emana otra cosa que no sean
lamentos sordos.
Respira con dificultad. Tras cada nueva inmersión apenas le da tiempo a recuperar el aliento. Solloza impotente.
Piensa que nada tiene sentido, que no aguantará consciente mucho
más, hasta que una risotada le saca de su estupor. Un instante después,
unos pasos se acercan a la pared que tiene delante. Allí una mano
putrefacta escribe con pintalabios rojo: «¡Feliz navidad, Olga!»
No entiende nada.
—¿Quién eres? —grita a la aparición.
—¿No me reconoces? —Una joven de no más de veinte años le dedica una mirada burlona consciente de que la reconocerá.
«No puede ser», piensa Olga.
Ha vuelto. Creía que se había librado de ella de una vez por todas,
pero ahí está de nuevo: la inconfundible letra de Sonia ensuciando una
pared que vira hacia un gris sucio a medida que el mensaje se transforma
en sangre que resbala. Con el ruido de fondo siente como los tentáculos
dejan paso a cientos de algas verdes que empiezan a subirle por las
piernas, y a enredársele por el cuerpo, arrastrándola hacia un fondo
cada vez más oscuro. El agua está helada. «Sonia...», piensa bajo el
agua, «Todas las confidencias, todas las tardes de pipas y bancos, las
notas que nos pasábamos en clase… Todo mentira. Solo me querías por
interés, para acercarte a David. ¡Y todavía tuviste la desfachatez de
negarlo a pesar de haberos descubierto en aquel maldito carrusel del
muelle…! ¡Malditos seáis, tú y el malnacido de mi exmarido!».
La música del viejo carrusel comienza a retumbar en su cabeza y las algas llegan a su cuello presionando sin piedad.
Olga se recuerda cabalgando un enorme caballo de madera mientras sus
padres, orgullosos, la observan felices saludándola a cada vuelta.
El carrusel gira cada vez más rápido y la niebla comienza a
disiparse. Las algas se transforman en un verde prado de hierba que su
caballo mordisquea entre las carcajadas de la pequeña Olga que ríe
feliz.
Despierta sobresaltada al escuchar el pitido de la olla que suena en
la cocina por encima de los villancicos. Vuelve a estar sola en casa.
Sus ropas están empapadas y alrededor de sus pies, que reposan en un
barreño de agua fría, unas extrañas marcas que suben por sus piernas
comienzan a desaparecer. Mira las pastillas que descansan sobre la mesa.
—Esta mierda no ha funcionado... —dice con la caja en la mano. Se
levanta, regresa a la cocina y mira la olla—. Este año ha sido a través
de este cacharro. No hay manera. Ella siempre encuentra la
forma de volver para felicitarme las navidades a su modo.
FIN.
FIN
Este relato no es solo mío. Nace de una colaboración a cuatro con
Beba Pihen, José Espí y
Rebeca Gonzalo, gracias al
MICRORRETO ESPECIAL: RELATOS COLECTIVOS que organiza David Rubio en su blog, El tintero de oro.
Ha sido un placer trabajar con mis tres compañeros y, para el que los quiera conocer mejor, os dejo los enlace a sus blogs para leer todos sus relatos:
BEBA PIHEN: AHORA YO DIGO
JOSÉ ESPÍ: ENTRE UNAS CUATRO ESQUINAS
REBECA GONZALO: CRÓNICAS DE LA LOCA QUE CAZABA NUBES
