El aroma de los libros

     Toda su vida había temido el momento de su jubilación. Acostumbrado al bullicio de las aulas, la tranquilidad que reinaba en su pequeño apartamento le resultaba extraña, incluso incómoda, por momentos. Entre los libros había encontrado el lugar ideal para dejarse llevar y mantener su imaginación activa, así que, como cada domingo, se enfundó en su vieja chaqueta de piel y se encaminó hacia el mercadillo que montaban junto al mercado de San Antoni.

     Allí había todo tipo de ejemplares nuevos y usados a precios bastante asequibles, incluso para un pensionista como él. Paseaba entre los puestos sin saber lo que buscaba. Ni siquiera tenía claro si estaba buscando algo. Miraba portadas, leía títulos y si alguno llamaba su atención lo cogía para observar la contraportada y las solapas. El autor le resultaba indiferente, lo que de verdad le hacía decantarse estaba en el interior. Abría el libro con mimo y aspiraba el aroma que emanaba de sus hojas. Se alimentaba del perfume de las historias, del olor del café del desayuno en la Piazza San Marcos o del de las especias que inundaban el ambiente de un mercado en Marrakech. Algunas veces su relación con el libro iba más allá, pero casi siempre era algo efímero y volvía a depositar el ejemplar sobre la mesa antes de seguir caminando sin rumbo.

     Unos metros más adelante, otro título llamaba su atención. Una fuerza incontrolable lo guiaba hacia él obligándolo a abrirlo y respirar profundamente entre sus páginas con la ansiedad de querer inhalar algo distinto, algo que le indicase que ese debía de ser el elegido para acompañarlo durante las próximas noches.