VIAJE A AYIKI LAO

     El Sol de agosto acariciaba mi piel mientras que, sentado en aquella roca, respiraba profundamente el olor a pino y romero que inundaba el ambiente de la sierra jienense. A esa altura el silencio sepulcral tan solo se rompía por el sonido de mis latidos. Abrí dos latas de cerveza, derramé parte de una en la tierra seca y me dispuse a beber de la otra mientras observaba a los buitres planear en el acantilado, por debajo de nuestra posición. Cerré los ojos y saboreé esa mezcla de sensaciones que inconscientemente me provocaron un viaje espacio-temporal.

 

     Seguía siendo agosto, pero prácticamente media vida atrás. El mismo sol de justicia golpeaba mi nuca mientras cruzaba el pequeño puente colgante con destino Ayiki Lao. Me paré justo en medio de la pasarela y me quedé contemplando el agua que unos pocos metros por debajo de mí circulaba refrescando levemente el ambiente. Comencé a subir aquellas incómodas escaleras. Nunca sabía si subir un peldaño a cada paso o dar un paso intermedio antes de proceder a ascender el siguiente. No eran más de ocho o nueve escalones, bajos y largos, que llevaban a la puerta de lo que en aquella época era nuestra casa.

     Al entrar no pude evitar una sonrisa; todo estaba como siempre. Un par de mesas de jubilados discutiendo por una ficha de domino mal jugada, tres jornaleros en la barra, cuatro amigos en una mesa discutiendo de fútbol y el eterno Gabriel tras la barra y a punto de marchar a casa. Después de saludar a algún parroquiano, derecho a la cocina a dar dos besos a Anita. Al salir los astros se conjuraron y algo diferente sucedió aquel día. Un torneo de fútbol-sala aplazado por el calor, los clientes habituales del sábado a mediodía y los turistas que llegábamos un año más a pasar las fiestas patronales hicieron que en pocos minutos el bar estuviera lleno. 

     Recuerdo perfectamente cuando entraste con tus padres y la que después sería tu esposa, tu piba, saludando a todo el mundo con una euforia y alegría que contagiaba a cualquiera que estuviera cerca de ti. Hablaba con tu madre, me decía que estabas contento, más tranquilo, más formal, cuando un grito se escuchó por encima de la algarabía general. Al girarme ya estabas de rodillas, cantando el himno de tu equipo y haciendo girar por encima de tu cabeza la camiseta rojiblanca que hasta ese momento cubría tu delgado cuerpo. Todo pasión.

     Ayiki Lao no era solo fiesta. Cada tarde saltábamos la valla que delimitaba la escuela para jugar interminables partidos de fútbol contra los chicos del pueblo. Tardes de risas, cabreos, patadas y cientos de mosquitos tragados hasta que el ocaso o el agotamiento nos decía que era hora de volver a casa a preparar la noche. Miles de estrellas nos protegían y observaban curiosas las historias que se alargaban hasta la salida del Sol. Batallitas que seguimos recordando verano tras verano entre botellines fríos y abrazos efusivos provocados por la exaltación de la amistad que la amarga rubia provoca.

     Los años pasaron pero los problemas no dejaron de llegar. Seguías con un optimismo, una valentía y una entrega envidiables en cada gesto de tu vida, pero hay veces que no es suficiente con el esfuerzo. A veces la vida no es justa.

     Brindé con tu lata y derramé su contenido mientras apuraba la mía de un trago, limpié con el dorso de la mano las lágrimas que resbalaban por mis mejillas y me despedí besando el suelo antes de volver al camino que me llevaría al coche.