"Uno, dos, tres..."

Como cada mañana, Alberto entró al edificio de oficinas  y se dispuso a coger el ascensor que le trasladase a la planta trece. Su empresa se había trasladado allí hacía años y cuando le ofrecieron un puesto de mayor responsabilidad, lo único que le hizo dudar fue saber que tendría que subir cada día hasta allí arriba. Una mujer con un abrigo de piel que no paraba de aconsejar a una chica más joven que aguantaba educadamente el chaparrón y un par de hombres con trajes baratos, entraron con él cuando el elevador quedó vacío. Se ubicó al fondo, apoyado en un rincón, y respiró hondo mientras las puertas se cerraban.

 

Comenzó el ascenso y se concentró en la música clásica que sonaba y en su propia respiración tal como le había aconsejado el terapeuta. A escasa distancia, la mujer seguía hablando con una voz aguda hasta el punto de ser molesta en su intento de concentrarse.

Una sacudida y se detuvo el ascensor. Las luces parpadearon antes de apagarse. Cerró los ojos y se intentó abstraer de todo. “Uno, dos, tres…” contaba a medida que respiraba, pero la mujer hablaba cada vez en un tono más alto. Alguien pulsó la alarma justo antes de que las palabras se convirtiesen en gritos de socorro. “Uno, dos, tres…”. Se trasladó a otra época. Los gritos de esa mujer se transformaron en los de su madre. Los golpes en la puerta, en los que su padrastro, ebrio y enajenado, proporcionaba a su progenitora sin piedad ni motivo. El pequeño Alberto, escondido en el fondo del armario, notaba como le faltaba el aire mientras lágrimas amargas rodaban por sus mejillas…

La vuelta de la luz y la sacudida que puso el ascensor en movimiento le sorprendieron acurrucado en el suelo, en el mismo rincón que pisaba hacía escasos minutos. Salió del ascensor luchando con viejos fantasmas y se dirigió rápidamente a su despacho. Tras abrir la ventana, aspiró el frío aire de noviembre que le hizo tiritar dentro de una camisa empapada en sudor. Respiró profundamente intentado recuperar el control: “Uno, dos, tres…”